Les aléas de Léa (feuilleton 03/ )

Les pleurs reprennent de plus belle. J'écarte les feuillages. Mon dieu ! C'est un petit garçon de quatre ou cinq ans. Il est recroque­villé entre mon pittosporum et mon pyracantha. Le pyracantha le pique et, forcément, il hurle...

 Je me précipite, je le dégage mais, à peine l'ai‑je sorti,  non sans mal, de ce mauvais pas, qu'il se sauve et se met à courir de toute la vitesse de ses petites jambes. Je l'appelle : "petit, petit ! attends‑moi !..." mais il continue pleurant et titubant. Revenue de ma surprise, je m'élance à sa poursuite, je le rattrape et saisis fermement sa menotte.

 - Enfin, petit, qu'est‑ce qui t'arrive ? Quel est ton nom ?  Où est ta maman ? 

 Il s’arrête, il ne répond pas mais semble se calmer puis il me tire par la manche comme s'il voulait me faire voir quelque chose. L'incongruité de la situation commence à m'agacer furieusement. Enfin, il se décide à parler.

 - Ma maman, elle est partie !...