On n'y voit pas de traces de carosse ou de cheval...
Difficile de s'orienter, les ravins convergent
Les pics s'entassent, on ne peut plus les compter !
La rosée s'égoutte dans mille sortes d'herbes
Et le vent murmure dans la couronne des pins
Puis arrive un temps où l'on est complètement perdu
Alors le corps demande à son ombre : "Qu'est-ce qu'on fait maintenant ?"
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sido 27/09/2009 09:27
alain BARRE 08/06/2015 13:25